Según los poderes fácticos (es decir, aparentemente según Dan Wickett de Emerging Writers Network), mayo es el Mes de los Cuentos. Para celebrarlo, por tercer año consecutivo, el personal de recomendará un único cuento, gratuito* para leer en línea, todos los días (laborables) del mes. ¿Por qué no leer con nosotros? Hoy te recomendamos:
Alistair MacLeod, “Para todo hay una temporada”
Los cuentos de Alistair MacLeod, un querido escritor de Cape Breton que murió en 2014 a la edad de 77 años, son evocaciones tranquilas y encantadoras de la vida canadiense pasada. Casi todos ellos están ambientados en la Nueva Escocia natal de MacLeod, y casi todos están ambientados en el pasado, a menudo recordados por un narrador anciano que puede ser o no el propio escritor. Además, en muchos de ellos no pasa gran cosa (o eso parece).
“Para todo hay una temporada” es un ejemplo perfecto de todo esto: un anciano recuerda una Navidad particular en su lejana juventud, cuando su padre todavía estaba vivo y su hermano mayor trabajaba en los barcos en los lejanos Grandes Lagos y cuando, como sabemos, por primera vez dejó de lado las cosas infantiles…
La historia comienza:
Me refiero a una época en la que yo tenía once años y vivía con mi familia en nuestra pequeña granja en la costa occidental de Cabo Bretón. Mi familia había estado allí durante mucho, mucho tiempo y al parecer yo también. Y gran parte de ese tiempo parece el proverbial ayer. Sin embargo, cuando hablo en esta Navidad de 1977, no estoy seguro de cuánto hablo con la voz de esa época o cuánto con la voz de lo que me he convertido desde entonces. Y no estoy seguro de cuántas libertades me estoy tomando con el chico que creo que era. Porque la Navidad es una época de pasado y presente y, a menudo, ambos se combinan de manera imperfecta. Al adentrarnos en su novedad, a menudo miramos hacia atrás.
Hemos estado esperando, al parecer, desde siempre. En realidad, ha sido más intenso desde Halloween, cuando la primera nevada cayó sobre nosotros mientras movíamos como mimos ahogados por caminos rurales oscuros. Los grandes copos eran entonces blandos, nuevos y casi generosos, y la tierra sobre la que cayeron aún estaba caliente y aún no congelada. Cayeron en silencio a los charcos y al mar donde desaparecieron en el momento del contacto. También desaparecieron al tocar el acalorado enrojecimiento de nuestros cuellos y manos o los rostros de quienes no llevaban máscaras. Llevábamos nuestras fundas de almohada de casa en casa, tocando puertas para convertirlas en siluetas a la luz arrojada desde las cocinas (fundas de almohada blancas sostenidas por formas blanqueadas). La nieve cayó entre nosotros y las puertas y se transformó en brillantes rayos dorados. Cuando nos dimos vuelta para irnos, cayó sobre nuestras huellas y a medida que avanzaba la noche las borró y todos los registros de nuestros movimientos. Por la mañana todo estaba suave y tranquilo y noviembre nos había llegado.
Léelo aquí.