Omar Hamad es un escritor y farmacéutico palestino que es testigo del genocidio en su casa de Gaza. Escribe sobre el amor robado, la seguridad y la paz, y la realidad de la vida sobre el terreno.
Camino descalzo sobre las brasas de la guerra, llevando en la mano derecha mi zapato andrajoso y en la izquierda mi pluma, para escribir el viaje de la vida de este zapato, incapaz ahora de continuar el camino conmigo, como si la vida me cargara con pesos que no puedo soportar.
Ahora camino sin nada. Camino por un libro que no conoce nada más que dolor, sus páginas llenas de líneas de opresión e injusticia mientras el silencio se apodera de nosotros, sus páginas cargadas de los gritos de las madres, las lágrimas de los niños y la angustia de los padres. Busco cuidadosamente el significado de la esperanza y no encuentro ninguno, el significado del amor y no encuentro ninguno.
Este anhelo por mi biblioteca me está matando: el anhelo por la obra de Elif Shafak. Las cuarenta reglas del amorpara Rumi cuartetasel anhelo de mi pluma y mi tintero, donde mojo la pluma para que gotee letras empapadas de romance espiritual y amor.
Y entre cada libro, los estantes estaban adornados con crisantemos y anémonas. Mi biblioteca era como el paraíso: viajaba y navegaba entre sus libros para apoderarme de la sabiduría y del yo que había olvidado desde el primer día que me vi obligado a abandonar la lectura y me vi obligado a escribir con sangre, lágrimas y restos olvidados.
Y aquí estoy ahora, caminando sobre un recuerdo perforado: cada paso revive un viejo dolor, cada mirada detrás de mí como una llamada de una época en la que estuve enterrado bajo los escombros. Una vez escribí con tinta, hoy escribo con cenizas. Una vez arranqué rosas del lenguaje, hoy sólo recojo espinas que brotan sobre heridas que nunca sanan.
Escribo para no olvidar… no olvidar cómo era la casa antes de convertirse en una lápida, no olvidar la risa de mi hermana aún pegada a las paredes de mi memoria, no olvidar el rostro de mi madre mientras cubría nuestro plato de comida con sus oraciones por nosotros, y no olvidar esa noche cuando todo se derrumbó, excepto mi dolor. Hoy camino rodeado por un vasto vacío, un vacío que sólo puede ser llenado por las voces de aquellos a quienes amé… que ya no están. Camino con el recuerdo de un zapato hecho jirones, un corazón que gime, textos inacabados y una infancia colgando del techo de una tienda de campaña, esperando que pase el tiempo, que regrese a casa, que se callen las armas.
Quizás escriba, no para inmortalizar el dolor, sino para decir que estábamos aquí… amando, soñando, plantando, dibujando, cantando, leyendo, escribiendo… antes de que nuestras vidas se redujeran a un boletín de noticias pasajero o una fría declaración política.
Y seguiré escribiendo, hasta la última gota de tinta… o de sangre.
Se ha puesto en marcha una campaña de financiación colectiva para Omar y su familia. Puedes donar aquí.