Un metanarrador tiene conciencia de autor de la historia que se cuenta. Hacen notar su presencia, interviniendo cuando lo consideran necesario. En el caso de que también sea el protagonista (que es frecuente), entonces debe ser tan hábil tanto para sumergirse en la historia en tiempo real que se desarrolla de cerca como para comentarla desde lo alto.
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Siento fascinación por este tipo de narradores desde que me cuentan historias (que siempre es así). Cuando llegó el momento de abordar la tarea de escribir mi propia novela, Paga lo que consumasSabía que quería un narrador así al mando. Slide participa tanto en los acontecimientos impredecibles de la novela como en un intrépido narrador, y es el mejor compañero que podría haber pedido a lo largo de muchas páginas.
Para descubrirlo, primero tuve que reflexionar un poco sobre cómo funcionan esos metanarradores o las diferencias en su posicionamiento. Aquí están los resultados de esas reflexiones.
Patricio Chamoiseau, texaco
¿Puede la narración salvarnos? En lo que respecta a nuestras almas, claro. Pero ¿qué pasa con la supervivencia existencial real, como defensa contra la muerte o el borrado? Uno de nuestros grandes ejemplos es el de Scheherazade, que cuenta cuentos durante mil una noches sólo para evitar el cruel juicio de un sultán. Más recientemente, está el de Chamoiseau. texacouna obra maestra de la literatura caribeña.
La novela comienza con un urbanista modernizador que es alcanzado por una piedra en el momento en que llega al barrio marginal del mismo nombre en Martinica. Los residentes sospechan con razón que algún consejo gubernamental lo ha enviado para considerar la erradicación de sus chabolas.
Inconsciente, es llevado inconsciente a Marie-Sophie Laborieux, la residente más sabia de la comunidad y, por supuesto, nuestra metanarradora, quien reconoce la urgencia de transmitir la saga de la ciudad (y de sus habitantes), para que el urbanista pueda ver su valor subyacente más allá de la apariencia de algunas chozas unidas. Lo que sigue es una saga multigeneracional que abarca desde los últimos días de la esclavitud, pasando por la descolonización, hasta el surgimiento de la ciudad poscolonial y la fundación del propio barrio de chabolas de Texaco.
Para hacer las cosas más meta, también hay un sustituto del autor apodado Oiseau de Cham, quien se ha encargado de compilar esta historia a través de entrevistas con una Marie-Sophie ahora mayor. Además, la novela se intercala con extractos de los cuadernos del urbanista, cartas de Oiseau de Cham a Marie-Sophie, páginas del diario de Marie-Sophie, etc. En manos menos hábiles, todo el asunto resultaría difícil de manejar. Por suerte, Chamoiseau y su equipo de narradores son nada menos que maestros.
Elena Ferrante, Mi brillante amigo (trad. Ann Goldstein)
El primer libro de la saga de cuatro volúmenes de Ferrante comienza con el protagonista recibiendo una llamada telefónica. Ella es vieja, probada y pronto también se molesta por el contenido de la llamada, que es del hijo de su antiguo mejor amigo, y tiene que ver con la desaparición definitiva de ese amigo. Cuelga, abruptamente pero con nuevas energías, porque finalmente ha llegado el momento de poner en palabras lo que ha pasado toda su vida (desde una infancia empobrecida en Nápoles hasta las comodidades burguesas en Roma) tratando de decir. «Veremos quién gana esta vez, me dije. Encendí la computadora y comencé a escribir».
Así, nuestra historia se enmarca como la batalla final después de una larga lucha de voluntades. La novela de Ferrante, que avanza de manera mayoritariamente cronológica desde los ocho años en adelante, nos mantiene muy conscientes de la mano mayor y más sabia que está al mando de los procedimientos, cuyo ímpetu por mantener registros (o ambientar) impregna la novela. A lo largo del camino, nos sumergimos tan profundamente en los acontecimientos de la niñez de los personajes que nos olvidamos del metanarrador en el trabajo, hasta que interviene para aclarar que tal vez no esté recordando algo perfectamente o para confesar que se ha saltado detalles.
Es una agradable pantomima de debilidad que es uno de los principales caprichos del metanarrador. No se perdería nada si se omitieran estas interrupciones y se mantuviera la historia en marcha: ¿qué diferencia hace un “mal recuerdo” en una historia de ficción? Estas interjecciones autocríticas por parte del narrador, como las de un anfitrión exquisito que se disculpa ante los invitados a la cena porque el soufflé durará unos minutos más, de hecho sirven principalmente para recordarnos exactamente quién dirige el espectáculo, para que no acabemos olvidándonos entre tantas delicias.
Salman Rushdie, Los niños de medianoche
Saleem Sinai tiene un problema: se está desmoronando. No, como aclara, metafóricamente, sino por desintegración literal. En su papel de narrador, el tiempo que le queda para contar su historia es cada vez menor, y la urgencia de dicha narración se vuelve aún mayor. es por eso Los niños de medianoche comienza con una sensación conflictiva de urgencia y reticencia, de un narrador que teme no entender todo lo que tiene que hablar.
Sinai es también otro cronista activo, que a menudo se aleja del mundo de la historia para mostrarse trabajando en su máquina de escribir bajo el cuidado de Padma, su compañero y suplente del público. Desde aquí es libre de pontificar, resumir, presagiar o lamentar la magnitud del trabajo que aún le queda por delante. Todo es actuación y plantea la pregunta de ¿por qué debería tomarse el tiempo para desviarse si hay tanto que contar?
Pero Rushdie no podría haber elegido una guía más apropiada a través del hiperbólico mundo de la recién independizada India. En un libro que aborda nada menos que la Historia como preocupación central, parte del objetivo de la historia es ver cómo se hace.
Mohsin Hamid, El fundamentalista reacio
Hamid se propuso escribir una historia con el ritmo de una conversación, que pudiera leerse de una sola vez como si se tratara de una larga charla. Así dicho, así hecho: en esta su primera novela asumimos el papel de interlocutor, dirigido directamente por un locuaz narrador que nos cuenta la historia de su vida. Lo vemos pasar de ser un inmigrante recién llegado a Estados Unidos, lleno de perspectivas brillantes, a un forastero desilusionado tras el sentimiento antiárabe del 11 de septiembre.
A pesar de todo el pesado equipaje, nuestro narrador parece imperturbablemente optimista cada vez que volvemos al momento presente con él. No es sin intención, y en los momentos culminantes de la novela, Hamid utiliza su configuración para llevar la historia un paso más allá. Después de todo, parece que no éramos tan inocentes en nuestro papel de interlocutores de conversación.
Gabriel García Márquez, Crónica de una muerte anunciada (trad. Gregory Rabassa)
Los verdaderos misterios son aquellos que no tienen respuesta. Otros son meras estratagemas para atraer al público más allá. la cuestión de novela policíacauna vez satisfecho, no nos anima a volver una y otra vez a un texto, ya que la técnica principal del autor de atraernos a través de las páginas reteniendo información vital puede utilizarse sólo una vez antes de que se agote su valor. Por el contrario, las cuestiones de por qué unidad No se ocupan de algún detalle oculto de la trama, sino más bien de la naturaleza insondable de los deseos e intenciones humanos, aquellos que nos hacen amar, engañar, salvar y destruir, que siguen siendo infinitamente convincentes a través de su inescrutabilidad esencial.
Como sugiere el título, aprendemos quién va a morir y por qué manos en las oraciones iniciales, y al final del primer capítulo el hecho está consumado. Así es como nuestro metanarrador se libera de las preocupaciones mundanas de víctima y culpable para abordar el misterio que lo ha estado persiguiendo a él y a la gente del pueblo durante todos los años desde entonces: ¿Cómo todos permitieron que sucediera algo tan evitable como esto? No hay una respuesta satisfactoria, y la historia hace uso de la mirada periodística del narrador para revisar el momento, su preparación y sus consecuencias desde todos los ángulos posibles.
Lo que emerge es un tapiz de amor abandonado, machismo que salió mal, la complicidad de una comunidad y la indiferencia mecánica del destino. Aquí la narración es tan consciente de sí misma como hermosa, y nuestro metanarrador es un cifrado necesario a través del cual se nos permite revisar continuamente estas preguntas sin respuestas.
Ian McEwan, Expiación
Un metanarrador nunca debería ser una mera peculiaridad estilística; su uso debe ser parte integral de la historia que se cuenta. Ian McEwan Expiación Es un ejemplo de ello, una novela que estaría desprovista de su importancia emocional sin su elección en el enfoque narrativo. Lector, aquí hay spoilers.
El libro avanza aparentemente en tercera persona, hasta y más allá del principal incidente incitador de la historia: el de una joven, Briony, que acusa erróneamente al jardinero de su finca, Robbie, de agredir sexualmente a su hermana mayor, Cecilia. Las consecuencias son ruinosas. Seguimos las consecuencias de años de guerra, distanciamiento y angustia, hasta que al final Cecilia y Robbie finalmente se reúnen y ven lo que queda de su amor no correspondido.
Excepto que esto nunca sucede. En realidad, el joven Robbie murió en la guerra, su nombre aún está mancillado injustamente y sin posibilidad de redención. El relato que acabamos de leer en sentido contrario ha sido uno de ferviente creación de mitos por parte de nuestro narrador hasta ahora oculto: un Briony mayor.
Atormentada por la culpa de su mentira de niña y el daño que causó, desde entonces ha pasado el tiempo reviviendo ese momento y reescribiendo sus consecuencias. Es la historia fabricada en sí misma la que es la expiación, su intento de reparar a través de la ficción lo que se volvió irreparable en la vida «real».
Milán Kundera, La insoportable levedad del ser (trad. Michael Henry Heim)
“No tendría sentido”, declara este narrador, “que el autor convenza al lector de que sus personajes alguna vez vivieron realmente”. De hecho, nuestro narrador aquí es tan meta en relación con los personajes del libro (tan “arriba”, para tomar literalmente la palabra raíz griega) que tenemos la sensación de que observa cómo se desarrolla el proceso desde alguna altura divina. Es lo mejor, especialmente porque Kundera está menos preocupado aquí por las minucias de la experiencia diaria que son competencia del realismo, que por las lecciones de lo sublime que se hacen accesibles desde una perspectiva tan elevada.
Nosotros, como lectores, nos sintonizamos con el extraño ritmo de la novela, donde la acción puede ser interrumpida para una reflexión prolongada (de hecho, el libro comienza con dos capítulos de reflexiones filosóficas antes de que se presente un personaje), o una revisión de momentos anteriores para reexaminar a través de una nueva lente. Las ambiciones del narrador se extienden más allá de los límites de la simple narración y llegan, como muestra la cita anterior, a los de la autoría, reduciendo la brecha con el propio Kundera.
Este vistazo detrás de la cortina es, en cierto modo, el verdadero espectáculo. El verdadero poder de Kundera radica en la audacia de enfatizar la naturaleza de muñecos de cuerda de sus personajes e imbuirlos de tal sentido de patetismo y humanidad que nos importa a todos por igual.
Snicket de limón, Una serie de acontecimientos desafortunados
¡Cuidado lector! Si tienes algún otro medio para pasar tu tiempo, entonces deberías hacerlo en lugar de leer estos libros. ¡Son simplemente demasiado horribles! ¡La historia que contienen es demasiado desastrosa, sin finales felices!
De manera similar, nuestro narrador nos advierte que tomemos todas las salidas disponibles en lugar de continuar leyendo estos episodios. Como ocurre con cualquier buen truco de psicología inversa, tiene el efecto contrario: intrigarnos aún más. Snicket es él mismo una especie de alter ego del autor Daniel Hadler, y asume su…