Ya hemos superado la mitad del camino en febrero, que técnicamente es el mes más corto, pero también el que (para mí, al menos) parece el más largo. Especialmente este año, por todos los motivos que ya conoces. En este punto, si mantiene objetivos de lectura mensuales, incluso los vagos, es posible que esté buscando algunas novelas cortas buenas para terminar en una tarde o dos. El año pasado escribí sobre las mejores novelas contemporáneas en menos de 200 páginas, así que ahora debo centrar mi atención en mis clásicos breves favoritos, que representan la forma más rápida y económica, te lo puedo decir con mi voz de vendedor, de llegar a ser un “culto”.
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Algunas notas: debido a que la lista «contemporánea» analiza las novelas publicadas desde 1970 (inclusive), esta lista definirá «clásicas» como las publicadas originalmente antes de 1970. Sí, estas distinciones son un tanto arbitrarias, pero hay que trazar la línea en alguna parte (aunque me permito manipular las fechas de traducción). No diferencié entre novelas y cuentos (como diría Steven Millhauser, la novela no es una forma en absoluto, sino simplemente una extensión), pero seamos honestos con nosotros mismos: “Los muertos” es una historia corta, al igual que “La metamorfosis”. ¡Lo siento! Me limité a un libro de cada autor, valientemente, diría yo, porque tuve la tentación de hacer trampa (mirándote, Jean Rhys).
Lo más importante para nuestros propósitos aquí es que la extensión varía según las ediciones, a veces enormemente. No incluí un libro a continuación a menos que pudiera encontrar que había sido publicado al menos una vez en menos de 200 páginas, lo que significa que algunas novelas excelentes, a pesar de acercarse tentadoramente al número mágico, tuvieron que omitirse por falta de pruebas (ver Sra. Dalloway, Negro no más, Matadero-Cincoetc., etc., etc.). Sin embargo, es posible que su edición personal no coincida exactamente con el número que he enumerado aquí. No os preocupéis: aún será breve.
Finalmente, como siempre: las listas de «mejores» son subjetivas, ninguna clasificación es definitiva y ciertamente lo he olvidado, o nunca lo he leído, o me he quedado sin espacio para muchos libros y escritores aquí. Y es cierto que las molestas limitaciones de esta lista hacen que esté más poblada por escritores blancos y masculinos de lo que me hubiera gustado. Por lo tanto, agregue lo que desee en los comentarios. Después de todo, estos días siempre estoy buscando algo antiguo para leer.
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Adolfo Bioy Casares, tr. Ruth LC Simms, La invención de Morel (1940): 103 páginas
Tanto Jorge Luis Borges y Octavio Paz calificó esta novela de perfecta, y admito que tampoco le encuentro muchos fallos. Técnicamente trata sobre un fugitivo cuya estancia en una isla misteriosa se ve perturbada por una pandilla de turistas, pero en realidad trata sobre la naturaleza de la realidad y nuestra relación con ella, contada en el estilo más hipnotizante y surrealista. Una buena lectura anti-playa, si lo planificas con tanta antelación.
Juan Steinbeck, De ratones y hombres (1937): 107 páginas
La puerta de entrada de todos, Steinbeck, resulta sorprendentemente conmovedora, incluso cuando la visitas de nuevo siendo adulto. Además, al menos le ha dado a mi familia el verbo extremadamente útil “a Lenny”.
George Orwell, granja de animales (1945): 112 páginas
Si no siguiéramos poniéndola en listas, ¿cómo aprenderían los futuros niños de Estados Unidos qué es una alegoría? Este es un servicio público, ya ves.
Sir Arthur Conan Doyle, El sabueso de los Baskerville (1902): 112 páginas
Una persona que complace a la gente, en más de un sentido: Sherlock Holmes, después de todo, había estado muerto durante años cuando su creador finalmente cedió a la demanda del público (y más importante, a la demanda de su billetera) y lo trajo de regreso, en esta satisfactoria y muy querida historia de maldiciones, bestias infernales y, por supuesto, deducciones.
James M. Caín, El cartero siempre llama dos veces (1933): 112 páginas
Un clásico del siglo XX y sigue siendo una de las mejores, más importantes e interesantes novelas policiales del canon. Dato curioso: Caín originalmente había querido llamarlo Bar-BQ.
Nella Larsen, Paso (1929): 122 páginas
Uno de los hitos del Renacimiento de Harlem, no sólo sobre raza sino también sobre género y clase (sin mencionar la autoinvención, la percepción, el capitalismo, la maternidad y la amistad), hecho indeleble por lo que Darryl Pinckney llamó “un profundo fatalismo en el núcleo”.
Albert Camus, tr. Mateo Ward, El extraño (1942): 123 páginas
Tenía una pequeña obsesión con este libro cuando era un adolescente de mal humor, y todavía lo pienso con extremo cariño. ¿Es de la persona pensante? El guardián entre el centeno? ¿Quién puede decirlo? Pero el propio Camus lo expresó de esta manera, escribiendo en 1955: “Resumí El extraño hace mucho tiempo, con una observación que admito que es muy paradójica: “En nuestra sociedad, cualquier hombre que no llore en el funeral de su madre corre el riesgo de ser condenado a muerte”. Sólo quise decir que el héroe de mi libro está condenado porque no juega el juego”.
Juan Rulfo, tr. Margaret Sayers Peden, Pedro Paramo (1955): 128 páginas
La extraña y fragmentada historia de fantasmas que allanó el camino para Cien años de soledad (según el propio Gabriel García Márquez), pero es una obra maestra enigmática por derecho propio.
Ítalo Calvino, tr. Archibald Colquhoun, El vizconde hendido (1959): 128 páginas
Este no es mi Calvino favorito, pero ya sabes lo que dicen: todo Calvino es buen Calvino (además, lo olvidé en la lista de contemporáneos, así que lo compensaré un poco aquí). El volumen complementario de El caballero inexistente y El barón de los árboles Se trata de un vizconde que es cronometrado por una bala de cañón y dividido en dos mitades: su lado bueno y su lado malo. Terminan en duelo por su esposa, por supuesto, como en ese episodio de Buffy. Pero resulta que duplicar los vizcondes no se traduce en duplicar las páginas.
Kate Chopin, El despertar (1899): 128 páginas
Lo sé, lo sé, pero honestamente, este libro, que se enseña con frecuencia en las escuelas estadounidenses como un ejemplo de la literatura feminista temprana, es aún un poco nervioso, más de 120 años después, y todavía es tabú para una mujer anteponerse a sí misma y sus propios deseos a los de sus hijos. ¿Quién de nosotros no ha querido estrellar un simbólico jarrón de cristal contra el hogar?
León Tolstoi, tr. Richard Pevear y Larissa Volokhonsky, La muerte de Iván Ilich (1886): 128 páginas
Otro clásico, Tolstoi puede hacerlo todo, largo y corto, particularmente querido por el famoso Nabokov, quien es difícil de impresionar, quien lo describió como “el logro más artístico, más perfecto y más sofisticado de Tolstoi”, y explicó su esencia de esta manera: “La fórmula tolstoyana es: Iván vivió una mala vida y como la mala vida no es más que la muerte del alma, entonces Iván vivió una muerte en vida; y como más allá de la muerte está la luz viva de Dios, entonces Iván murió en una nueva vida: la vida con L mayúscula”.
Richard Brautigan, En Azúcar De Sandía (1968): 138 páginas
La loca novela post-apocalíptica de Brautigan trata sobre un grupo de personas que viven en una comuna llamada iDEATH. (Lo cual, um, identificable.) El paisaje es maravilloso y los tigres hacen matemáticas, y el azúcar de sandía titular parece ser la materia prima para todo, desde hogares hasta ropa. «Donde quiera que estés, debemos hacer lo mejor que podamos. Es un viaje muy largo y aquí no tenemos nada para viajar, excepto azúcar de sandía. Espero que esto funcione». Todo esto es una tontería, por supuesto, pero se siente tan bien.
James Weldon Johnson, La autobiografía de un ex hombre de color (1912): 140 páginas
Otra de las primeras novelas sobre el tema de la muerte, publicada originalmente en 1912, luego nuevamente bajo el nombre de Johnson en 1927, se presenta como una “autobiografía” escrita por un hombre negro que vive como blanco, pero con inquietud, considerándose un fracaso, sintiendo hasta el final el dolor de renunciar a su herencia y todo el dolor y la alegría que conlleva.
Thomas Mann, tr. Michael Henry Heim, Muerte en Venecia (1912): 142 páginas
Lo que dice en la lata: una historia tan condenada al fracaso como la propia Venecia, pero también una miniobra maestra extraña y filosófica. El año anterior a la publicación del libro, Mann le escribió a un amigo: «Estoy en medio de mi trabajo: traje algo realmente extraño de Venecia, una novela corta, seria y de tono puro, sobre un caso de pederastia en un artista anciano. Dices: ‘¡Hum, hum!’ pero es bastante respetable”. En efecto.
shirley jackson, Siempre hemos vivido en el castillo (1962): 146 páginas
Si estás leyendo este espacio, probablemente ya sepas cuánto amamos este libro en . Después de ese excelente párrafo inicial, la cosa sólo mejora.
Christopher Isherwood, un hombre soltero (1964): 152 páginas
La obra maestra en miniatura, parecida a una joya, de Isherwood tiene lugar en un solo día en la vida de un expatriado inglés de mediana edad (que comparte algunas cualidades con el propio Isherwood), un profesor que vive incómodo en California después de la inesperada muerte de su socio. Una novela absolutamente absorbente y profundamente placentera.
Fiódor Dostoievski, tr. Richard Pevear y Larissa Volokhonsky, Notas del subsuelo (1864): 154 páginas
Probablemente la mejor perorata jamás hecha pasar por literatura. La primera obra maestra de Doestoievski ha tenido una gran influencia en el desarrollo de narraciones existenciales y distópicas de todo tipo, sin mencionar el desarrollo de mi propia misantropía en la escuela secundaria. ¿Quizás el tuyo también? “Todo fue de ENNUI, señores, todo de ENNUI, me venció la inercia…” De hecho, ahora estoy pensando que podría ser un buen libro para releer en aislamiento pandémico.
Anna Kavan, Hielo (1967): 158 páginas
El narrador de esta extraña y terrorífica novela persigue obsesivamente a una joven a través de un gélido apocalipsis. Podrías llamarlo un sueño febril si no lo sintieras así. . . frío. Leerlo, escribió Jon Michaud en su 50 aniversario, es “una experiencia desorientadora y a veces emocionalmente agotadora, entre otras cosas porque, en estos días, uno podría convencerse de que Kavan había visto el futuro”. Ayuda.
Jean Toomer, Caña (1923): 158 páginas
La novela experimental y multidisciplinaria de Toomer, ahora un clásico modernista, se presenta como una serie de viñetas, poemas y fragmentos de diálogo, pero para ser honesto, todo se lee como poesía. Aunque su recepción inicial fue incierta, se ha convertido en una de las obras más emblemáticas e influyentes de la literatura estadounidense de los años veinte.
JG Ballard, El mundo ahogado (1962): 158 páginas
Sólo en una novela de Ballard el cambio climático puede volverte realmente loco, y sólo una novela de Ballard podía seguir siendo tan pegajosa y caliente en mi cerebro, años después de haberla leído en una sola tarde.
Knut Hamsun, tr. Sverre Lyngstad, Hambre (1890): 158 páginas
La primera novela del premio Nobel es, como dijo el propio Hamsun, “un intento de describir la extraña y peculiar vida de la mente, los misterios de los nervios en un cuerpo hambriento”. Una novela modernista de terror psicológico que es notoriamente difícil, a pesar de su extensión, pero que también vale la pena.
James Baldwin, La habitación de Giovanni (1956): 159 páginas
Sigue siendo mi Baldwin favorito, y una de las historias de amor más convincentes de cualquier tipo jamás escritas, sobre la cual hay mucho que decir: es una lectura obligada entre las lecturas obligadas.
Willa Cather, ¡Oh pioneros! (1913): 159 páginas
Una novela fronteriza mítica y protofeminista sobre una joven inmigrante sueca que se construye un hogar en Nebraska, con un título insoportablemente genial y moderno (en mi opinión).
Françoise Sagan, tr. Irene ceniza, Buen día triste (1955): 160 páginas
La famosa y escandalosa novela de Sagan sobre el hedonismo juvenil, publicada (también…